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Le temps qui va11 Oct 2008
Une fatigue ? Même pas. Une lassitude
Une bienheureuse lassitude, une lumineuse lassitude
Qui me caresse les cheveux, le front
Et me berce. Comme je voudrais m’endormir !
C’est le matin pourtant, je m’éveille à peine
Mais elle est là, compréhensive, chaleureuse.
Elle sait tout de moi, les années joyeuses, le travail,
Les efforts acceptés, les plaintes tues,
L’amour inconditionnel, la maternité heureuse.
Et toujours le travail.
Elle sait le courage,
Les faiblesses soudaines, le bonheur, les rêves
Et toujours le travail. Le temps file.
Quand me suis-je reposée ? Quand ai-je montré de l’humeur ?
Je surmonte
Les épreuves, le chagrin, le deuil qui me terrasse,
La solitude. Je surmonte…
Et pourtant, ce matin, une lumineuse lassitude
Chuchote : ne bouge pas, ne te lève pas,
Ferme les yeux, abdique…Il suffira
Peut-être à ton corps fatigué et vieillissant
De ce petit abandon pour ne plus te relever
Jamais!
Pour goûter enfin cet infini bien-être : ne plus lutter
Ne plus agir, ne plus se lever chaque matin,
Ne plus être forte, renoncer aux exigences que tu t’imposes
Accepter l’âge, le lit, un long et profond sommeil…
La mort
LORRAINE
27 Sep 2008
J'ai découvert cette licorne sur www.desiderenzia.net parmi d'autres tout aussi mystérieuses, tout aussi attrayantes, porteuses de mystère et de poésie. Si vous aimez comme moi les imprévus du rêve nés de la contemplation d'une gravure, allez voir ce site. Il vous captivera à coup sûr.
Je vous souhaite un week-end ensoleillé et doux, comme semble se dessiner celui de Bruxelles. Que la chance soit avec vous!
PASSANTE
22 Sep 2008
Tambour battant, les jours claquent au rythme de la vie, se feuillettent comme les pages d’un livre, se suivent, se ressemblent, se comptent ou se décomptent au gré de l’humeur. Que faisions-nous hier ? Des bribes nous reviennent, insignifiantes, se heurtant sans suite et sans importance. Car rien n’est important, sauf les moments du cœur. Mais qui le sait ?
Une petite fille en robe à fleurs mit ce jour-là son chapeau à bride du même tissu. On lui donna une pomme qu’elle croqua à l’ombre des marronniers, en écoutant les oiseaux et fut heureuse. Pour rien, pour tout, en cette cour de récréation bordée d’une pelouse où s’épanouissaient les rosiers rouges. L’instant fut parfait et le restera jusqu’au dernier souffle.
Le moment du cœur ne s’improvise pas, il vient à son heure. Il ne se prolonge guère : il est là et déjà il n’est plus. Peut-être sa perfection naît-elle de sa fugacité. Un émoi, un sentiment de bonheur, le premier regard d’une rencontre le rendent inoubliable. Comme sont inoubliables la maison familiale – où cousins et cousines se retrouvaient chaque année – le ruisseau franchi d’un bond, la couleur même du soleil et sa saveur d’herbe coupée, le chèvrefeuille du bois voisin, la musique des soirées ouvertes sur le jardin.
Les années s’écoulent et les fileuses que nous sommes dévidons inlassablement l’écheveau de nos heures les plus prosaïques, les plus douces ou les plus meurtries. Rien n’y fait. Nous passons à côté de joies subtiles et nous cognons à nos chagrins.
Les succès viennent et se retirent ; les amis passent et s’en vont. Les enfants naissent et se marient. Autour de nous, tous les départs. Mais en nous, quelles présences ! Quel puits tintant d’une eau bouillonnante et claire où se reflètent, sinon nos mirages, du moins nos heures les plus chères… Nous n’en parlons guère.
Et nous garderons l’éclat des bonheurs passés, pour peu qu’attentives aux moments du cœur, nous en tissions nos souvenirs.
PASSANTE
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